Igreja de Ottery St. Catchpole

A Igreja, que leva o nome de batismo do lugar, possui uma área bem grande e está localizada no leste do povoado. As paredes são recobertas de fios de ouro em listras, e paredes de cor branca, em todos os lugares há santos em esculturas e em quadros. Na parede principal, ao fundo do altar, localiza-se uma imagem da última ceia.

Ainda sentia o sabor de sangue em seus lábios, doados por um trouxa qualquer. Jogou seu cabelo e encarou seu reflexo, de um carro comum, de uma bela mulher de vinte anos. Não parecia que na verdade tinha sessenta, era uma vampira imortal, e que tinha duas filhas. Sorriu ao se lembrar das veelas. Não que Megan fosse veela, apesar de ser bonita como uma, mas o pai, herdeiro de Ravenclaw, tinha os genes. Megan sabia que beleza ajudava em alguns casos, mas não em todos e a clarividência não ajudaria na sobrevivência, mas a avaração ajudaria. Mas ela não estava aqui para pensar em qual dom era melhor. Estava aqui para refletir. Sua vida e morte passaram em flashes. Uma monitora bela de Sonserina, depois transformada em uma vampira perdida e solitária. Uma sangue puro, conhecendo a Arte das Trevas e se juntando aos Comensais da Morte. A extinção dos Comensais e ela sendo largada em Azkaban, escapando por ser legilimênte, oclumente e avaradora. Riu. Auror de veias imundas. Mereceu o quê aconteceu com ele.

- Ártemis, se afaste – disse Megan

O quê saiu não foi um inglês na voz rouca da russa e sim um estranho sibilo, fazendo o basilisco se afastar. Sorriu, satisfeita e enfim entrou na igreja. Observou a decoração, interessada. Na verdade, a mulher era muito interessada em história, arte e religião. Um pouco filosofa, até. Olhou a última ceia por um momento e sentou-se, começando a rezar.

Ainda sentia o vil gosto do sangue a entorperce-lhe a boca como o vinho mais sórdido ou o elixir mais santo e seus lábios crispavam-se em um sorriso enigmático, soturno e sedutor, ainda se lembrava da transformação da expressão da maiscompleta luxúria transformando-se no débil pavor a medida que o sangue enchia-lhe a boca - com perfeição. Ria-se com o espasmo débil daquele homem de feições anquilinas e olhar torpe que em tão pouco fora atraído pela mulher de decote ousado e feições angelicais. Outro tolo. Como poderia pensar em sangue no meio da reza? Sua maior droga. Sentiu Ártemis rastejar para o altar, a cobra grande para uma recém nascida, mas não enorme. Percebeu que alguém estava ali, pelo barulho.

Não teve a preocupação de tirar a varinha. Em um segundo estaria morto, com as presas afiadas da russa em sua garganta. O choque, a fúria e a última tentativa desesperada de escapar, como se um simples homem fosse capaz de lançá-la em um mero empurrão, ao menos tinha vontade de viver e esta tinha sido o melhor tempero daquela degustação. Poucos eram os que tinham tanta determinação, poucos eram os que lutavam por suas vidinhas decrépitas, e ela apreciava isso. Na verdade, além do doce sabor do sangue, a melhor parte de caçar era atacar.

Observou uma janela, que mostrava a noite. A noite era bela e fora ainda melhor com o som cativante do sangue a pulsar nas veias e saltar para sua boca como atraído por um ímã irrecusável. A floresta dançava, lançando sussurros ao vento, será que flertava? Ou somente cantava alguma canção antiga e desconhecida pelos ouvidos mortais? Os animais escondiam-se aos sons dos passos, assustados, acuados, mas por vezes em singelo sinal de respeito, um lobo levantou a cabeça para ela e uma coruja piou lentamente, um som de asas batendo e então o caçador voltou a seus afazeres rotineiros. Virou-se, então, com um sorriso num um misto de sanidade e loucura, e se surpreendeu com quem viu.

Christian pode ver uma cobra. Mas não era uma cobra normal e percebeu que a mulher de cabelos negros dava instruções a cobra. Chamar de cobra seria um insulto. Um arrepio de reconhecimento tomou conta do corpo do auror, e não era preciso ela virar-se para descobrir sua identidade. Os olhos dos dois se encontraram, vendo o azul conhecido. Nada mudara. A mulher que há dez anos atrás tinha se apaixonado ainda estava ali, com a mesma aparência. Ele estava mais maduro, forte e poderoso, mas ela parecia ser a mesma. A mesma mulher que escondia seus truques na manga só não, mas em todo vestido negro que abraçava suas formas. Lembrou-se dos cinco anos que ficaram juntos, até ela ser dada como uma bruxa das trevas perigosa e procurada e fugir deixando dois bebês para ele cuidar. Anos depois, foi promovido e a encontrou na Rússia, o lugar em que ela nascera. Um duelo, talvez do duelo da década e ela acabara em Azkaban. Tudo ocorreu bem, as filhas dos dois indo para Hogwarts, sendo selecionadas para Sonserina, mostrando o lado da mãe. Até que tudo dera errado e ali estava a prova.

Megan tinha permanecido no céu. Seus dedos rebuscando toda escuridão, enlouquecendo a todos os homens, transformando as sombras da vida em um mal necessário a rarefação do mundo. Seu manto translúcido tocava tudo e revestia a todos. Uma simples película de luz e sua luva calçava as árvores e o aedos. Estavam todos parciais, como a matéria em si deve ser, parcialmente cobertos pela luz, em um Yin e Yang tremendamente complexo. E no entanto, a sua luz era tão falsa quanto os sorrisos lascivos de uma prostituta em busca de seu pão diário. O sol lhe envolvia, o seu amante, seu companheiro de tempos em tempos. A paixão platônica sentida mutuamente levava-a a busca-lo, e ele a ela, calmamente esperando o dia que iriamos se entregar aos amores do universo e arrefecer nossa alma que tanto percorre os céus em busca de reconhecimento.

Ela entregou-se a um amor errado pois não deveria amar. Só vampiros dos contos de fadas da juventude amavam um humano, o transformando em seu companheiro para a eternidade. Mas uma bruxa das trevas, vampira e imortal não podia se apaixonar e muito menos ter filhos. A prova é que não via suas amadas de perto a dez anos. Christian era o sol, Megan a lua. Do mesmo modo que ela vinha sendo testemunha de tantas outras ações humanas, estas ações que lhe distraiam e que provavelmente lhe davam luz eram perigosas. Preferia as ações que a entediam pela efemeridade das mesmas. Essas ações que permanecem intocadas por ela na eternidade de sua vivência. Mas hoje, o que ela observava, também teria sua marca.

- Chega a me entristecer o fato de não termos nos encontrado antes.

Não se entregaria. Entregou-se ao amor e acabou um ano em Azkaban. Entregou-se e quando estava machucada, seu amor de juventude, ah, sim, juventude, pois era jovem naquela época e não por idade e sim por pensamento que era tão maduro que chegava a ser infantil comparado ao de hoje. Um sibilo penetrante e o basilisco obediente saiu da igreja, os deixando sozinha. A varinha continuava segura em sua jaqueta.

Megan olho novamente pela janela, onde a lua espiava por detrás de uma nuvem cinzenta, um amante olhando de soslaio, O seu nome enunciava o dele, ela carregaria a carruagem e iriam pela noite em busca do sol, mas hoje, não.

- Seria péssimo, meu caro? - Comentou passando a lingua pelos caninos e permanecendo parada à frente do loiro. - Mas sim, é verdade. Como vão nossas crias? Soube que andam trazendo problemas, como a mãe.

O vento sussurrou-lhe, como sempre o fazia quando em um breve momento delineado sutilmente entre a lucidez estática e a insanidade inquieta seus olhos buscavam algo, como os olhos de seus deuses caídos e rebaixados. Enfim, pousou-os sobre o homem, o Deus, o filho que vinhera para lavrar os pecados da humanidade. Perdoe-me Jesus, mas foi em vão. Sorriu deliciada e virou-se para o homem, enfim sentando-se. Chegou mais perto do auror, sussurrando as palavras e um antigo poema que ele se lembraria.

- Dormes, enquanto teus sonhos ainda tiverem das lembranças um gracejo, e vives, até que não aja em teus gracejos um alento, e morres, como quem vive de tamanha euforia em dor e desejo, para que então te sirvas da mesma taça por ti servida. E você, mein geliebte, como estás?

Sorri, satisfeita, ao concluir que ele ainda lembrava-se do poema. Uma coruja sibilou contra o vento, distante e feroz. O romper do silêncio em seu rugido rasgou a calma engembrada que se estabelecera. Os surtos eram sempre melhores percebidos na calmaria. A entropia das situações, do próprio universo, sedento pelo trabalho, guloso das energias alheias, para reorganizar o que tão facilmente ele deturpa, derrubando os pilares de concreto por meio do tempo. A musica que rege o mundo é esta: caos. O primeiro a nascer na criação do Tudo. O Deus que vigora em cada partícula. Era a favor desse caos que ela desejava combater. A ordem das coisas numa desordem arritimada. Um enlace no futuro no encalce de suas ambições pessoais. Todo ordenamento deveria ser revisto, e o seu novo Deus estava esperando que a sua mais devota beata, finalmente, ajoelhasse e cumprisse suas dádivas com fogo e afeto.

Contemplou as sensações. Estava distraida, mais uma vez. O caos era algo quem ambos queriam combater. Mas Christian queria restabelecer a paz enquanto o desejo da vampira era ordenar, causando desordem. Tal como Aquiles, escolhia a continuação. Iria perpetuar-se com o reinado maléfico e sórdido, mas não simplório. Estando acima do Estado e abaixo de Caos.Prendeu os cabelos com a maestria milenar de um coque alto e sorriu mostrando todos os dentes. Seus fantasmas ter-se-iam assustado, não havia ninguem para combate-la. e mais e mais, os seres se voltaram para o mal. Era incrível como as trevas engolia a todos. Era especialmente delicioso se deixar engolir. Não havia mias ordem. Nem ordenamentos. a fluidez do sistema escorria pelo tempo tal qual de seu cabelo ensopado escorriam as águas do lago. E tudo, magicamente programado para parecer obra do acaso, simples acontecimento. Apenas os tolos diriam ao contrário. E em um mundo de pseudo-intelectuais, a verdade dos tolos era tomada por absoluta.

- Estou absolutamente bem, aproveitando a minha morte, minha perene vida, meu querido. Os lugares que tenho ido são um segredo, porquê seria pacóvio mentir sobre onde vou - deu um pequeno riso - Mas seria eufemismo dizer que ando dizimando. Com certeza, Herr Vernon, você soube das calamidade. Nem adianta me admoestar.

Então por um breve aceno constrastavam-se em pureza e insanidade, sem distinguição de papéis. As lembranças viajaram, para uma lembrança tão simples que chagava a ser nefanda. A cortina esperava ansiosa para abrir-se e ao longe ouvia-se um choro rouco de uma criança que tão sutilmente previa os ardis daqueles que tramavam sob a luz prateada da noite. Em tempos antigos eram tão puras e inocentes que transmitiam seus pensares com alegria, nos dias que se sucedem tornaram-se pequenos adultos, destinados somente a mais uma cova de leões, sem sobreviventes ou heróis que os pudessem salvar. Eis Megan e Anny Slytherin, o sobrenome antigo inutilizado.

Sabia que não tinha sentido repreendê-la. E o fato de ser imortal piorava a situação. Um perigo imortal. Ele tinha a sua chance. Podia tirara a varinha do bolso e apontando para ela podia rapidamente, com um feitiço, cortar a sua cabeça. Enfim, ela conheceria a morte. Mas se sentia pesado, como se não pudesse se mexer.

- Sei que não teria sentido te repreender, você não ouviria como nunca ouviu e como nos próximo séculos em que estarei morto como nossas filhas e outros mais, você não ouvirá.

Suspirou e cruzou o braços, tentando ignorar a russa, uma missão quase impossível de se fazer.

A morte flertava em seus ouvidos com sussurros mais doces que os de quaisquer amantes, ele, aquele anjo negro, vinha pedir-lhe um favor, pequeno diante da magnitude do conhecido e convencia com tanta maestria que poderia somente sussurrar durante os longos séculos e ela seria a escrava que tanto buscara. Negóciava-se sangue, porém pagava-se com um metal tão impuro - ainda que tão perfeito - que não valia a negociação. Sangue era pago tão e somente por sangue, porém os tolos espécimes que serviam-lhe de presa não conseguiam compreender as sutilezas de tais tratados. Então negociavam o solo manchado em vermelho arterial por algumas moedas douradas, no final das contas morriam pelas mesmas moedas, um ciclo que agradava ao anjo que sussurrava...

Então aquela costumeira pressa e uma nova rachadura punha-se sobre aquela delicada máscara de porcelana, sempre tão previsíveis uma a outra que pareciam estar em uma eterna valsa, ou em um eterno tango, dançado por movimentos ágeis, onde não há nada mais gratificante além de uma plateia aturdida e bestificada diante de tamanha glória em movimento. A morena passou a mão pelo rosto do outro, com um sorriso nos lábios, parou sua mão deslizou como deslizaria a mão de um amante, falando em sussurro:

- Ainda bem que sabe, meu querido - a morena afastando-se em um ar descontraído, somente para terminar sua frase, respirava aquele conhecido aroma da terra a mover-se, os túmulos sendo fechados e a euforia de um grito em meio a calada da noite. Era um aroma cativante, aquele aroma do húmus a se misturar com a podridão fétida dos corpos em decomposição, o cheiro da carne sendo devorada pelos vermes da terra, a floresta cantarolou uma dança e os sussurros preencheram o ar - Mas a sua morte seria discrepância, afinal, eu continuaria viva. Acredite, não encontraria um vigário. Um homem como você, proverbial, categórico, loquaz, belicoso e astuto.... decrépito. - sorriu, um sorriso formado pela malícia e pela astúcia

Eis o momento fleumático, ignóbil para alguns, inclusive para o homem, mas inócuo para a insolente e infame Megan. Nem um pouco inócuo, ma auspicioso. A vampira se inclinou para o auror, seus lábios rosados a centímetros dos deles, o qual foi selado um beijo sem sentimentos, sem mostrar os sentimento implícitos e incólumes. Era tão insensível que chegava a ser pérfido. Era inequívoco que Christian não era um misógino, somente taciturno. Sentiu o homem sucumbir, o quê foi bom para ela, se afastando somente alguns centímetros, somente para sentar-se no colo dele. Pousou seus lábios em sua bochecha, e descendo até o seu pescoço. Riu, fechando os olhos e mordendo a ponta da orelha do homem meio que esperando ele se afastar.

Primeiro o beijo. Ficou atônito, sem entender momentaneamente porquê ela estaria fazendo isso. Levantou as mãos para segura-lá em um abraço, mas ela já estava sentando-se no colo dele, mordendo sua orelhas e cheirando o seu pescoço. Ela riu, e ele ficou petrificado sem entender. Somente esperou, fechando os olhos, e esperando o golpe mortal, consciente que não teria como se defender.

Ela discorre com sua forma lânguida, apressada a soltar o que não se deve nem sequer pensar, soa sórdida, ainda que angelical, soa pura ainda que visceral, surrupia os sentidos como um narcótico, entorpece-os como um veneno a sabotar todas as sinapses nervosas. É calmante, porém sabe ser cruel, expositiva, sedutora e caluniosa. É mais e menos, como se pudesse ser paradoxal e antitética ao mesmo tempo, uma amante a apenas caminhar sob seu solo, marcando a cada passo uma nova grafia, uma nova acentuação metódica e metonímica - até mesmo metalinguística - pulsante por cada mofo pregado ao chão.

Mofa nas gavetas, nas entranhas mais sombrias, parentes obscuras do próprio ato de perecer, putrefando como tantos outros órgãos, morrendo a cada bater abafado por caixas de ossos. Termina por morrer como seus interlocutores, na medida que seus passos são somente ecos indistintos numa mansão barulhenta, e dá asco ao virar somente adubo.

Asco é pouco nome para a sensação que se segue a esta morte, é um turbilhão que aflora no esôfago, porém que fervilha ainda mais no estômago, surrupia da mente aquilo que o ser em vida era para ter surrupiado - suspiros, só que estes são somente ecos guturais daqueles que deveriam ter se pronunciado. Também morrem e se enterram - se enterram todos afinal - entregando-se aos operários fúnebres e lastimáveis que a temível vida reserva em seus derradeiros momentos. Contudo, aquela que se cita anteriormente deixa um suor putrefado, uma confusão de enzimas e outros componentes biológicos, todavia, é de pouco interesse o que ela deixa, de mais interesse é o vazio que ela não preenche. Morre. A Ideia. A Imaginação. O Sonho. Sem saber que ali, morreu também uma parte de um todo maior, agora perdido - a criação.

- Só um pouco de diversão.

Estava morta. Tanto fisicamente quanto psicologicamente. Mas seu corpo ainda vagava pela terra, a procura. De quê? Sangue. Sangue e mais sangue. Mas as vezes, a vampira queria algo além que sangue. Ainda não vira ninguém que amasse a virtude tanto quanto ama a beleza do corpo. Além dela.Deu a sua mão ao homem, afinal, terminariam o quê começaram e desaparatou com ele. Saiu com Christian dali, afinal, tinham muito a conversar.